Dites 33, dit le docteur. Et pourquoi donc ? Le fait de prononcer des "t" et des "r" renseigne sur l'état de notre gorge. La poésie a-t-elle parfois mal à la gorge ? Le poète certainement, à déclamer dans les déserts ou à tenter, pauvre fou, de couvrir le vacarme permanent du monde. Mais si la voix s’épuise, la poésie est son miel, un miel intarissable. La poésie survivra à l’homme. Elle était là bien avant lui. La poésie ne craint pas le silence. Parfois même elle le préfère.    CG
 
Au fond, la poésie est une sorte de magie opérative. Ce n'est pas une science, mais un art, un faire initiatique, un pouvoir d'autotransformation sans que l'on puisse en identifier la source. Le poète n'en est pas le maître ou le démiurge. Il n'est que l'instrument ou le porte-parole du silence qui le hante. Il est habité par ce qui le traverse et le dépasse. Le poète, disait Jean Carteret, est l'homme le plus troué du monde. Michel Camus (in Transpoétique. La main cachée entre poésie et science)
 
AU SOMMAIRE
 
 Délit de sauvegarde : Rita Mestokosho (Ekuanitshit, Québec), poétesse Innue, sa voix, son combat pour la protection du territoire et de la culture Innus.
 
Délit de poésie : Ile Eniger (Alpes Maritimes), Saint-John Kauss (Québec)
 
Délit récidiviste : Cathy Garcia (Lot) présente Trans(e)création, nouveau recueil à paraître aux ed. Dlc
 
Délit d’éducation : Jean-Marc Couvé (Seine Maritime), livre le Journal d’un stit. 
 
Délits d’(in)citations, tout petits cristaux scintillants dans l’obscurité.
En fin de revue, un bulletin de complicité ne demande qu’à s’envoler.
 
Illustrateur invité : Valéry Jamin (Lot) - valery.jamin@wanadoo.fr
Né le 4 avril 1970 « Plasticien sans matières plastiques, sculpteur sans statues et artiste sans formation -et sans statut-, j'aime travailler les matériaux naturels et vivants, terre, pierre, bois, et les mots des humains. Pour composer les illustrations de ce numéro 33, je me suis assis au bord de la Dordogne à côté de laquelle j'habite et j'ai utilisé des galets, coquillages et végétaux se trouvant à portée de ma main. »

 
 Pour nous qui vivons de plus en plus entourés de masques et de schémas intellectuels, et qui étouffons dans la prison qu’ils élèvent autour de nous, le regard du poète est le bélier qui renverse ces murs et nous rend, ne serait-ce qu’un instant, le réel ;  et avec le réel, une chance de vie. Philippe Jaccottet
 
 Nouveaux Délits  - Juillet 2009  -  ISSN : 1761-6530  -  Dépôt légal : à parution  - Auto-impression sur papier recyclé-  Autodiffusion  Coupable responsable : Cathy Garcia - Létou - 46330 St Cirq-Lapopie  Illustrateur : Valéry Jamin – Correcteur : Michel Host   - http://larevuenouveauxdelits.hautetfort.com

Les feuillages éprouvent mes langueurs. Les galets et les roches noires : j’affectionne leurs empathies.

         Le souffle fraternel est infrangible.

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Le ciel ment comme tous les jours. Une fatigue lie ses poignets. Seule devant la mer, elle n'écrit pas le soleil remonté, il connaît le chemin. Elle n'écrit pas la douleur. L'infirme douleur. L'inutile. Vivante graine de septembre, elle vient de loin. Exacte dans les images du miroir, elle entend le silence. Sur sa nuque, la brûlure compte les années. Quoi qu'elle fasse la saison passera. Si elle ne fait rien la saison passera aussi. Des nuages blancs estampillent l'été, des rires d'enfants fleurissent le sable. Elle pense à l'entêtement des herbes dressées après l'orage, à l'instant parfait né de neige fraichement dissoute, à la lumière d'étoile rouge, aux morceaux de verre dans le soleil. Rien ne déroute, écrire est sa détermination. Le clou du manque vrille ses poignets. L'humilité ne rendra compte que de la partie. La partition ne donnera que sa mesure. Goutte à goutte du temps sur la veine du vivre, 365000 jours au plus. Chaque seconde la réponse est définitive. Des oiseaux frôlent ses mains muettes, éloquence du silence. C'est à l'arbre d'hiver qu'on comprend la confiance et au lit des éteules que remontent les blés.
Ile Eniger - Un cahier ordinaire