Elle

Elle regarde bleu, moulée d'un contre-espoir qu’elle ignore. Il lui faut une échelle, le voyage est risqué. Tout en haut, elle court. Elle va au cœur comme on va aux champs, malgré les intempéries. Plus petite que ce qui la porte, elle a des douleurs mal ficelées, des maladresses. Dans la chambre verte de mai elle revient souvent, déplie son cahier, consulte ses images, filtre la matière. Elle est comme une épine, comme une épure, le jour la touche à peine. Au ventre de la terre elle connaît le feu qu’elle redoute moins que la ruse des hommes.

Ile Eniger - Il n'y aura pas d'hiver sans tango, mon amour - Éditions Chemins de Plume